Há uma coisa que me faço: tempo escasso. Há muito tempo sei que um "monge" que em mim habita se manifesta na escassez. E então me faço escasso. E dou de ombros ao porvir. Sou Cigarra e não formiga. Mas amigo de operárias. Sou Cigarra que encanta quem trabalha. Que divide seu estar maravilhado. Que diverte. Oferta circo. Paga em dobro pelo pão que o amigo oferta. Mas, escasso, me retraio. E abro o peito. Penso em mim. Nas coisas todas que não fiz. E assim aprendo. Mais um pouco. Nunca tudo. Nem de perto. Só um pouco.
Mas "escasso" é também raro. Não só pouco. Ou desprovido.
O escasso é comedido.
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